Sale

 

 

Le tube est presque vide. J’appuie   sur le bout et reviens lentement vers   l’orifice. La pâte sort doucement et j’en place un centimètre sur ma brosse à   dents. Je repose le tube. Et je regarde cette pâte molle, verdâtre et   parfumée à la menthe qui attend de se transformer en écume au contact de mes   dents. A quoi tout cela peut-il bien me servir maintenant ? Mourir   propre. Mourir digne. Quel sens cela peut-il bien avoir ? Lorsque la   corde aura mordu mon coup, qu’importe que mon hygiène dentaire soit parfaite   ou mes sous-vêtements impeccables… Je jette la brosse à dents couronnée du   dentifrice intact dans la corbeille. J’ai renoncé à mentir en me montrant   propre devant mes bourreaux. Je me sens sale à l’intérieur, et le savon ne   pourra jamais enlever cette crasse. Je ne veux plus mentir, je veux me ressembler.   Dedans ou dehors, je dois être le même en ce dernier moment.