Epiderme - A fleur de peau

J’ai tiré tant que j’ai pu sur la corde, mais elle n’a jamais cédé. Ficelée à cet arbre, qui n’a même pas voulu bouger, ni même réagir. J’ai eu beau crier, menacer, promettre, flatter, rien n’y a fait. J’ai beaucoup pleuré de rage et de frustration. Jusqu’à ce que je me demande pourquoi je voulais rompre la corde. N’ayant pas trouvé d’explication, j’ai alors renoncé à ce projet. Je vais maintenant beaucoup mieux. Je tire toujours sur la corde, mais c’est désormais l’arbre qui doit céder. Ne me demandez pas pourquoi.

Peau   contre peau. Le contact me suffit. Je suis calme. Tu ne bouges pas. Je ne   peux dire s’il se passe une minute ou une heure. C’est sans doute ça le   bonheur. Chaleur et douceur, accompagnées d’un parfum de fleurs rares. Ma   peau contre ta peau, mes lèvres contre ta peau. Corps contre corps. Accord trouvé.

J’ai à nouveau gratté mes cicatrices pour que leur   sang coule encore. Je ne veux ni guérir ni calmer ma souffrance. Je ne veux   pas non plus oublier le mal que vous m’avez fait. Je garderai ainsi le   souvenir de cette injustice jusqu’à ce qu’il soit temps de l’effacer dans une   douleur qui sera cette fois la vôtre.

Surpris à Washington DC, le centre de commandement
  de la fameuse marque de restauration rapide.

C’est parce que je l’ai dans la   peau que vous ne parviendrez pas à me défaire de cette idée. Je fais un avec   elle. Elle anime mes jours et calme mes nuits. C’est elle qui dirige tous mes   propos, qui décide mes choix, qui assure mes décisions. C’est elle encore qui   prolonge mes amitiés et détermine mes rencontres.

J’ai pris l’escalier. Je compte   les marches. Je les monte une à une, je prends mon temps. Après quelques paliers,   je reprends mon souffle, en écoutant à travers les portes les bruits des   familles qui vivent sans se soucier de l’escalier. Ca sent bon le bois des   marches. La cire. Je pense à toutes ces familles que je ne connais pas mais   dont je partage un moment d’intimité. Cris des enfants, pages de publicité,   bruits de vaisselle, pas rapides qui vont d’une pièce à l’autre. La   télévision va fort. C’est sans doute une vieille, avec son chat sur les   genoux. Et puis c’est la fin de l’escalier. Avant de pousser sur le bouton de   la sonnette, je m’arrête. Je profite encore quelques secondes de cette   intrusion. J’écoute. Et je sonne.

Un ami m’a suggéré d’écrire quelque chose sur Marcel Duchamp.   N’étant ni historien d’art ni spécialiste du père du Ready-made, j’ai   longtemps réfléchi, et trouvé une voie parallèle qui me satisfait : Je   vais vous encourager à lire un roman !
Jean-François Vilar est un de ces auteurs de polars français dont l’œuvre occupe une place singulière dans le paysage littéraire hexagonal. 
Le roman dont je vais parler brièvement ici est sorti originellement   chez Fayard en 1982 : C’est toujours les autres qui meurent. Les spécialistes de Duchamp reconnaîtront immédiatement la référence à son épitaphe. On y suit l’enquête menée à Paris par Victor Blainville, confronté à un   meurtre mis en scène comme un reproduction de la dernière œuvre de Marcel Duchamp :
Étant donné 1) La chute d’eau 2) le gaz d’éclairage.

 Une manière drôle et peu orthodoxe de rentrer dans l’œuvre de celui qui fut aussi un des Satrape du Collège de pataphysique.

Souviens-toi de moi pour   ce que j’ai dit, pas pour ce que j’ai fait. Rappelle-toi ce que je t’ai   montré, pas d’où je suis venu. Garde en toi seulement ce que je trouve digne   de moi, et efface toute intuition et tout sentiment que tu as pu ressentir en   dehors de mon contrôle. Tu dois m’aimer. Et pour m’aimer, tu dois ignorer qui   je suis pour ne connaître que celui que je veux être.